Como se o mundo invertesse o seu movimento, de forma espontânea, sem necessidade de aprendizagem ou explicações pseudosofisticadas...
- Vamos prós pratos?
Em plena pista sem veículos inanimados, a adrenalina solta-se entre uma delícia gastronómica importada e um simples rissol...
- Bora lá aos bitoques?
- Eh pah, acabei de pedir um pack de feijoada!!!
- De garrafa?
- Não, de pressão, os gajos aqui tiram bem...
Por acidente, entre uma rockalhada e uns irritantes martelos, um gesto menos ponderado, uma grafal dentada metálica...
- Um finito?
- Ainda não tenho sede...
- Era melhor beberes qualquer coisita, pra forrar o estômago, ou não aguentas a noite...
- Pois, mas o que me apetecia era um penalti de pastel de bacalhau...
- Um shot, queres tu dizer... vê-se mesmo que és da aldeia...
- Shot é assim que se escreve?
- Of corce...
- Não é com dois "o"?
- Isso seria shut... Burrego!!!
Operação stop, detectores de excesso de proteínas e lípidos (e outros)...
- Muito bonito... o senhor está diabético... 400 eur ou apreendemos-lhe a viatura, e essas pastilhas chimpanzé... ainda não conhece as sem açúcar? E esse carro está podre por dentro... E esses dentes uma miséria...
- Eu bem te disse pra optares pelo bitoque...
E assim prospera o negócio do fio dental à porta da discoteca... e dos ederedons à entrada da ZZaraa...
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